Clarice Lispector
Escritora brasileña
Clarice Lispector nació el 10 de diciembre de 1920 en Chechelnyk, Ucrania.
Con dos meses, se trasladó con su familia a Recife.
Al poco tiempo se radicó en Río de Janeiro, ciudad donde cursó estudios de Derecho.
Viajó a Nápoles, Italia, para trabajar en el hospital de la Fuerza Expedicionaria Brasileña, y después en Suiza y Estados Unidos.
En 1943 se casó con el diplomático Maury Gurgel Valente, tuvo dos hijos y se separó en 1959.
Escribió su primera novela con 17 años, Perto do coração selvagem (Cerca del corazón salvaje), pero no se publicó hasta 1944.
Recibió el premio Graça Aranha.
Después de publicar A maçã no escuro (1961), despertó el interés de la crítica, que la sitúa, junto con Guimarães Rosa, en el centro de la ficción de vanguardia.
Entre su obra destacan los cuentos Laços de família, A legião estrangeira (1964), y las novelas A imitação da rosa (1973), Água viva (1977), A hora da estrela (1977) y Um sopro de vida (1978).
Clarice Lispector falleció el 9 de diciembre de 1977 en Río de Janeiro.
Bibliografía
Perto do Coração Selvagem, 1944
O Lustre, 1946
A Cidade Sitiada, 1949
Alguns Contos, 1952
Laços de Família, 1960
A Maçã no Escuro, 1961
A Legião Estrangeira, cuentos, 1964
A Paixão segundo G.H., 1964
O Mistério do Coelho Pensante, 1967
A mulher que matou os peixes, 1968
Uma Aprendizagem ou O Livro dos Prazeres, 1969
Felicidade Clandestina, cuentos, 1971
A imitação da rosa, 1973
Água Viva, 1973
A Vida Íntima de Laura, 1974
A Via-crucis do Corpo, cuentos, 1974
Onde estivestes de Noite, cuentos, 1974
A hora da estrela, 1977
Para não Esquecer, 1978
Quase de Verdade, 1978
Um Sopro de Vida, 1978
A Bela e a Fera, cuentos, 1979
A Descoberta do Mundo, 1984
Como Nasceram as Estrelas, 1987
Cartas perto do Coração, 2001
Correspondências, 2002
Un soplo de vida (Extractos)
Esto no es un lamento, es un grito de ave rapaz. Irisada e intranquila. El beso en el rostro muerto. Yo escribo como si fuera para salvar la vida de alguien. Probablemente mi propia vida. Vivir es una especie de locura que la muerte hace. Vivan los muertos porque en ellos vivimos.
De repente las cosas ya no necesitan tener sentido. Me satisfago
en ser. ¿Tú eres? Estoy seguro de que sí. El sin sentido de las cosas me produce una sonrisa de complacencia. Sin duda todo debe estar siendo
lo que es.
Hoy es un día de nada. Hoy es hora cero. ¿Existe acaso un número
que no es nada? ¿Qué es menos de cero?, ¿qué empieza en lo que
nunca empezó porque siempre era? ¿Y era antes de siempre? Me ato a
esta ausencia vital y rejuvenezco por entero, al mismo tiempo contenido
y total. Redondo es el inicio y sin fin, yo soy el punto antes del cero y el
punto final. Del cero al infinito voy caminando sin parar. Pero al mismo tiempo todo es tan fugaz. Yo siempre fui e inmediatamente ya no era.
El día corre fuera a la deriva y hay abismos de silencio en mí.
La sombra de mi alma es el cuerpo. El cuerpo es la sombra de mi alma.
Este libro es mi sombra. Pido permiso para pasar. Me siento culpable
cuando no os obedezco. Soy feliz a la hora equivocada. Infeliz cuando
todos bailan.
Me dijeron que los lisiados se regocijan así como me han dicho
que los ciegos se alegran. Es que los infelices se resarcen."
